La gloire de mon père

Mon premier vrai livre sérieux était « La gloire de mon père » de Marcel Pagnol. Je m’en rappelle très bien, car aussi bien que ce fut le premier livre volumineux que j’ai lu, ce fut le premier échec auquel je m’étais confrontée amèrement.
A l’époque, je trébuchais encore en français et je maniais mal la langue de Molière. Je commençais à peine à faire l’habile avec les règles de cette langue .
Au bout des dix premières pages, j’étais prise par des sanglots de larmes .
Je ne comprenais rien. Les mots m’échappaient , les verbes me dépassaient et le sens m’était complètement absent. J’étais face à mon propre échec et je détestais échouer .
Devant mon désarroi papa restait silencieux. Je lui faisais pitié et il n’aimait pas voir mes larmes.
Ce soir là, j’ai boudé tout le monde y compris ma poupée de chiffon. Jusqu’à l’age de 12ans, je l’enlaçais pour pouvoir dormir et cette nuit là, elle n’était pas la bienvenue dans mon lit. Je voulais être seule .
Le lendemain matin, coïncidant avec le premier jour des vacances de printemps, papa venait à mon chevet et me réveilla doucement:
-Allez, debout On va sortir ?
Encore étourdie pour le sommeil, je lui demandais avec une voix molle et des yeux mi-clos:
-Mais pour aller où ?
-Surprise !! Mais bois ton lait d’abord.
Je bus mon lait tout chaud tout brûlant et je sautais dans la voiture, au siège de droite. Je n’avais pas la moindre idée sur l’endroit où mon papa allait m’emmener,mais tout ce dont je me rappelle, c’est que j’ai pas arrêté de bavarder le long du trajet tellement j’étais excitée.
Après avoir parcouru quelques kilomètres papa gara la voiture sous la montagne du « Dir », un endroit se trouvant à l’entrée de la ville du Kef . Il faisait très beau ce jour là, l’air était frais et la chaleur du soleil était câline . Une parfaite journée printanière.
D’un geste discret , il retira de sa poche un livre de couleur jaunâtre;  c’était mon livre. Et dès lors, il commença à me faire la lecture avec son accent français …typique .
Il ne roulait pas le « R » , il le grasseyait . Dans ma tête de dix ans ,il n’y avait que les vieux qui ne roulaient pas le r en français et je ne comprenais pas pourquoi papa voulait en faire partie . Je me disais qu’il devait assister au cours de Madame Selma, mon institutrice de cinquième, elle saura lui redresser l’accent .
D’un moment à l’autre il s’arrêtait pour m’expliquer le déroulement des évènements, pour attirer mon attention sur un des personnages ou pour me faire apprendre un nouveau mot .
Lui il narrait et moi je l’écoutais avec des oreilles attentives et des yeux avides .
Ces séances de lecture ont duré dix jours . Le temps nécessaire pour achever le livre et marquer mon premier exploit littéraire . Un exploit à deux .

J’avoue que cette image m’est restée bien ancrée dans la tête, peut être parce que depuis je suis devenue assez autonome pour lire mes bouquins toute seule ou peut être parce que ce jour là j’ai découvert à quel point mon père portait un amour délicat et discret envers moi. Lui qui est peu exubérant de nature, il a préféré m’inculquer la plus belle des passions, la lecture, au lieu de me cajoler ou d’essuyer mes larmes de gamine .
Aujourd’hui, je me fais une joie , de discuter avec lui sur tel ou tel roman, de donner mes avis sur les auteurs ou de lui recommander mes choix . Je me sens toute fière , toute contente de partager encore avec lui ces moments de papotages littéraires …. aussi rares qu’ils le soient .